Muertos de hambre, en lo que Henry Myller llamaba "paranoia ambulatoria", algunos escritores caminaban durante horas de un lado a otro sin fin y sin propósito. Sin un céntimo, sin otras capacidades que escribir, sin familia ni recursos, algunos sin un techo y otros porque la calle con su luz a raudales y el aire libre era más habitable que el agujero en el que dormían. Y quizá todos por no tener nada mejor que hacer o por desesperación.
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Henry Miller antes de París y de Big Sur, caminando de un lado a otro, famélico; contemplando con envidia los restaurantes llenos de gente dando tumbos de una ciudad a otra.
Singer en su Varsovia natal, con su compañera Gina y sin un céntimo: "Tanto a Gina como a mi nos encantaba caminar. Éramos capaces de recorrer muchos kilómetros sin cansarnos. Tomábamos el tranvía II, o sea, que íbamos andando".
Gerald Brenan en Alemania, 20 años y desesperado por ser independiente, dejar su hogar de clase alta londinense, salir al mundo, ser escritor. Para entonces ya tenía el hábito de caminatas tremendas, de “castigo” afirma su biógrafo Jonathan Gathorne-Hendy: “Con un frío atroz descubrió que era capaz de caminar descalzo. Y lo hizo. Mientras no dejara de caminar no sentía el frío”.
Robert Walser poco abrigado, sin dejar de caminar decenas de kilómetros bajo la lluvia helada hasta que una paz espiritual le permitía sentarse en un café cansado y contento o el Rimbaud de largas zancadas e insensatas cabalgadas por las montañas en el frío de Abisinia
Esta tarde y mañana, La Casa Encendida completa con una charla y una propuesta práctica el ciclo Ando luego existo, la importancia de caminar también en el arte. Hasta septiembre podrá contemplarse la exposición que acompaña esta reflexión sobre andar nuestras ciudades. Acceso libre y gratuito.
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| https://www.lacasaencendida.es/ |
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